Mes yeux, vous m’êtes superflus ;
Cette beauté qui m’est ravie
Fut seule ma vue et ma vie :
Je ne vois plus ni ne vis plus.
Qui me croit absent, il a tort ;
Je ne le suis point, je suis mort.

O qu’en ce triste éloignement,
Où la nécessité me traîne,
Les dieux me témoignent de haine,
Et m’affligent indignement !
Qui me croit absent, il a tort ;
Je ne le suis point, je suis mort.

Quelles flèches a la douleur
Dont mon âme ne soit percée ?
Et quelle tragique pensée
N’est peinte en ma pâle couleur ?
Qui me croit absent, il a tort ;
Je ne le suis point, je suis mort.

Certes, où l’on peut m’écouter
J’ai des respects qui me font taire ;
Mais en un réduit solitaire
Quels regrets ne fais-je éclater !
Qui me croit absent, il a tort ;
Je ne le suis point, je suis mort.

Quelle funeste liberté
Ne prennent mes pleurs et mes plaintes,
Quand je puis trouver à mes craintes
Un séjour assez écarté !
Qui me croit absent, il a tort ;
Je ne le suis point, je suis mort.

Si mes amis ont quelque soin
De ma pitoyable aventure,
Qu’ils pensent à ma séulture ;
C’est tout ce de quoi j’ai besoin.
Qui me croit absent, il a tort ;
Je ne le suis point, je suis mort.

(François de Malherbe)

<img src="http://i67.servimg.com/u/f67/10/07/30/39/sans_t10.jpg" />